Calculo que aproximadamente cada seis segundos sale por el lado izquierdo una pincelada blanca, y me sonrío, porque no la he visto hasta el dibujo ocho.
Cuento los troncos o lo que yo creo que son troncos y me salen diez, y me vuelvo a sonreir, porque el número diez no es tronco, es piedra.
El fuego ha dejado de ser fuego para ser incertidumbre durante dos dibujos, y después se convierte en matemáticas o mapa o en el juego del "memorión".
Sobre la espalda: ¿y si me preguntan ésto y lo otro... lo estaré haciendo bien? Y me vuelvo a reir, porque si me preguntan diré que había fuego, y hacer bien o mal suena a bachiller.
Me imagino en este puzzle de B-s y de A-s, y de flechas y cruces( en este diccionario semántico del fuego) cocinarse al amante de la mujer aquella de vestidos imposibles de "El cocinero, el ladrón, su mujer y su amante", y parece que ya huelo a cabello chamuscado.
La vaca
Lo primero que se instaura es el miedo al verbo, acompañado de sueños reiterativos en los que se grita el silencio; los ojos abiertos como platos y un sudor frío; fuerte, aprietas, la mandíbula se desencaja, los músculos se agrietan y aún así ni rastro de sonido.
Las manifestaciones, el placer clitoriano, el aroma a sexo y los manjares, para las brujas; para las que arden en fuego, en el pecado.
-Tú callada- Y es curioso, es conradictorio, porque piensas: "...como una puta".
Y puta eres y puta quieres ser, solo que no lo recuerdas hasta que descubres la incisión; la cicatriz, el registro de la gran hazaña del que juega a cirujano; que desgarra gargantas con cuchillos de filo de hielo,que quema, que quema de cojones.
Palpas la cicatriz y descubres que te han marcado como al ganado y es entonces ,que por fin, recuperas tu ser y muges.
No hay comentarios:
Publicar un comentario