Iba a sacar una foto y me percato de que he perdido al feto.
Lo busco, no encuentro, he perdido al feto. Lo busco y encuentro otra cosa, un asunto pendiente por confesarle a alguien, confieso, abrazo, aparece el feto. Chiquitito feto, como el del sueño, el que expulsaba en el retrete y después enterraba en una maceta. La misma maceta en la que crece ahora, rápida y fuerte, una planta que no esperaba, junto a la inmóvil que sí esperaba, y que no, no crece.
Junto a esa maceta hay otra, que no, que tampoco, desierta, y en las que ahora descansas las cenizas, en forma de pétalos que conforman una flor, las cenizas de anoche, las cenizas del sobre de MI DESEO.
Me dice Israel, que el hombre le parece a él la creación de la música. mamá caca- mi mamá tocaba el piano y el saxo. He vivido todo el tiempo sin música.
No hay manera de sacar una foto, esta foto es una MIERDA. Mamá caca.
-Y eso otro qué es?
- De una flor.
En mi espalda tatuada una flor; la zona de lo sexual en no sé donde del Pacífico me entero en Antropología.
Flor-música-sexo-saxo
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